dimarts, 21 d’abril del 2020

Una conversa d’ànims



Llegesc a “Shakespeare mai ho va fer” (un fragment
que forma part del recull “Beure”, una edició feta per
A fans incondicionals de Buko; per a subnormals, vaja)
Aquella anècdota de quan el poeta va ser convidat
Al programa literari “Apostrophes”, de la televisió
Francesa, en que totalment borratxo i fart del moderador,
Pedant i ofensiu (fins i tot el va fer callar, posant-li la mà
A la boca), en Buko va marxar a mig programa.
—Ja era hora que es veiés qualque cosa honesta
A la televisió francesa— li va dir un periodista en sol demà.
Deu! Com m’hagués agradat ser amic seu.
I m’imagin que un dia em telefona per dir-me que em ve
A visitar a Menorca i just trepitjar l’illa aniríem a fer
Unes cerveses a Salgaret per donar-li la benvinguda.
—Què en penses de la meva poesia?— li demanaria.
—Ves-te’n d’aquí.                                         
—Però, tiu. Aquest ha de ser el lloc.
—Beu, idò.
I bé, ja ho saps. Ho he escrit centenars de vegades. La mateixa
Història. Sempre el mateix poema: potser així aprendré a fotografiar
Decentment qualque dia els pilars de l’arquitectura.
Que el meu fetge no assimila l’alcohol. Que tenc unes ressaques
De tres parells de collons que em duren tres dies;
No escriuria mai.
—No em llegeixis a jo.
Però açò és ja impossible. Sóc el súper-dolent qui recrimina
Al superheroi de la poesia: A jo no em vas salvar. Per què
No ho vas fer?. Qualcuns de noltros no volen i no poden ser salvats.
—Al manco, digues-me que un dia arribaré. Menteix-me.
Escriu sobre açò un poema que digui que un dia arribaré.
Podria d’aquesta manera començar:
Llegia poetes de merda i el seu fetge no assimilava l’alcohol,
Però n’estava convençut que un dia ho aconseguiria...



dilluns, 6 d’abril del 2020

Petits fracassos (plagi, amb amor, d’un poema de Jordi Odrí).




L’enclaustrament, quan acabi,
molta gent haurà escrit una novel·la o
un llibre de relats o un poemari o un guió
cinematogràfic o dramatúrgic. O haurà
 exhaurit un estil  pictòric per entrar en un altre.
O esculpit els bustos de tota la gent del seu poble.
O haurà dibuixat d’una ciutat sencera els edificis
O el cos de l’amant enrevoltat de totes les maneres
 impossibles. O haurà composat una òpera o disc
de pop, rock, folk... Jo, en canvi, hauré de
treure, acumulada, totes les escombraries.



divendres, 3 d’abril del 2020

Sofía Mazagatos



La vida dels altres, com m’agrada. Rodin, Violeta
Parra, les germanes Brönte (déu! quina escabetxina
en aquesta família la natura), Bàrbara,  Óscar Wilde, Trumbo...
Hòstia! Com m’agradaria ser Trumbo, si més no, tenir just
un poc de la seva intel·ligència i valentia, enfrontant-se
a la Caça de Bruixes, utilitzant-la, sortint-ne vencedor. Amb el temps.
Sí. Just un poc d’intel·ligència per saber construir sòlids
arguments per dir que entenc la situació, és una merda,
la gran majoria estem igual i les passarem putes. Però hi ha
 certs missatges que els fan rodar només per generar odi,
missatges que són virus creats per alimentar-se de les nostres
debilitats, que els seus instigadors els importam més ben poc
 i el que volen és fer un enderrossall amb aquestes febleses  
per escalar al cim dels nostres cadàvers i saludar el sol amb la mà
dreta estirada. Però jo, estimada o estimat, no sóc més que
un poeta regional, pèssim (91 quilos fas; no puc d’aquí baixar), i dèbil.
Dèbil. Dèbil. Massa dèbil. M’hauries de veure en l’enclaustrament,
debatent amb els dimonis dels tabac i de l’exercici físic i, quan surt
a fer la volta amb Xaplin, escrutant les escletxes de les llambordes
per mirar de trobar-hi una burilla de ric i fumar-me-la. Joder! Al manco
sóc vencedor en el meu fracàs. No. No sóc prou intel·ligent perquè
les meves paraules canviïn les coses o, sent manco ambiciós, fer
pensar (que cony! no és feina meva. Jo sóc un puto poeta de tercera).
No, no tenc cap ni cames (merda! estava progressant en la carrera;
no m’ofegava tant a les costes). Així que començaré a predicar que
el meu poeta preferit és Leopoldo Panero.