dimarts, 27 de juliol del 2021

10 coses que no es farien en el Mercadona i que sí que es fan en un súper de poble perquè és un súper d’un poble de merda i la gent que hi fa feina és gent de merda.

 

Entrar-hi amb el ca, amb la bicicleta o amb el patinet elèctric (i el sentit comú?).

Deixar la compra a la caixa i anar a buscar més coses, mentre es forma una coa de drac per celebrar l’any nou xinès.

Demanar que te tallin el formatge en taquets de diverses formes: en quadrats, en triangles, en hexàgons, en trapezis, amb el rostre de La Mona Lisa...

Demanar on es troba cada producte de la teva llista de la compra (i pretens, així, trobar l’amor?; som gent perduda).

Demanar al caixer o caixera, mentre registra una compra, qualque cosa, com quin temps farà demà (noltros no som meteoròlegs) i emprenyar-se perquè el caixer o caixera no li contesta (normal, està fent una altra cosa).

Amollar l’al·lotim com si el supermercat fos una guarderia. Tenguis en compte que l’al·lotim són el que són i cridaran, correran, agafaran coses, les tiraran per terra... Vull recordar que aquí van rodar Quién puede matar un niño?

Pensar que el magatzem del supermercat és més gros que el propi supermercat i que en ell es guarden productes que sols es venen per casos especials (defineix tu mateix “casos especials”).

Pensar que açò és un altre món que es regeix amb un altre tipus de lleis que com que s’ignoren no fa falta complir (què se n’ha fet del sentit comú?).

Creure que els empleats pertanyen als clients i els fan fer la compra mentre el client els acompanya assenyalant el producte que vol.

Insultar els empleats pels preus alts (molt bé, però ningú t’apunta amb una pistola per comprar).


dimecres, 21 de juliol del 2021

Snowpiecer

 

Ah! Que enlluernadora és la riquesa!

Es passa un quart d’hora  de rellotge

 lloant els hotels del Senyor, a la nostra feina, en aquesta

darrera mitja hora de desert abrasador, abans

d’anar a dinar. Que si tenen açò

i allò altre, que si te dobleguen la roba

en forma de cigne... Als seus peus,

excel·lència.  Jo em faig el condescendent

(he emprat bé aquesta paraula?), assentint

amb el cap tot el que diu, fins que en sobte:

—És que els rics han d’existir. No saps quanta

gent té feina gràcies a ells.

Com és que no celebram el dia del seu naixement?

Festegem-lo anant a la feina que ens regalen.

L’afirmació, tan per ella vertadera, tan sentida,

d’un sentiment irrefutable i immutable i orgullós,

em paralitza (potser pel dolor de cames; el novembre

visitaré el podòleg). És com haver vist una serp.

Glaçat, balbucej qualque cosa, qualque cosa com:

açò no és ve. Fluixet, a penes mormolat, més que res

perquè som incapaç de donar estructura

als meus pensaments rallats. Si en fos capaç (i no fos un covard)

potser a hores d’ara seguiria...No. No anem

per aquest camí. Aquest versos corresponen a un altre poema.

Hòstia puta! (perquè estava sorprès abans d’aquesta

petita digressió).   Que bé que s’ho han muntat.

De la més robusta arquitectura arquitravada.

Una infranquejable murada de Zamora, els perfectes

murs de Cuzco, una piràmide eterna de Gizeh;

Som Cariàtides que sostenim l’àtic del cel.

No hi ha futur,

escrivia Sarah Conor amb un ganivet a una taula de llenya,

ja sigui perquè les màquines aniquilaran la humanitat

o bé perquè tota revolució televisada o no serà no

és més que un embolitxó per fer-mos creure que tenim

possibilitats de socialment ascendir. Ser ells.

Les coses són com són. Són només dos mesos.

L’Imperi Romà no va caure; es va transformar,

mentre que el temps dels profetes es va exhaurir.

I en quant a la poesia... els mecànics encara no llegeixen

llibres de poesia a l’hora del berenar. I no vull

 que em mal interpretis.  Els duros no donen la felicitat,

però ajuden. Al cap i a la fi,

tots  volem acabar els nostres dies

en una caseta amb jardí i piscina.

El que vull dir és que

 totes aquestes riqueses no són més que boira i ruixim.

I com que la nostra vida corre com un riu

fem cas a Omar Khayam, brindem amb la nostra

copa plena de vi i, mentre esperem el segon

adveniment i bona poesia, deixem de mirar

el Sol perquè ens fon la cera de les ales.

Obrim els ulls a les nostres pròpies vides

i que als seus pardalets es facin un floc.