Debat artístic

La lluna és quadrada

S’assembla a un dels quadrats

Eteris de rothko. De fet, sembla

Expandir-se i tota la nit

S’inunda de lluna.

Però la lluna és també blanca

I, per tant, és més escaient

Titular-la suprematistament com

Quadrat blanc sobre fons negre,

Perquè, de fet, la nit és negada

I les faroles il·luminen les ombres

Amb bombetes de baix consum.

Em pregunto si ascendiré per sobre

Del caos de la natura rebutjant

Geomètricament les aparences

Per investigar la relació de les formes

En l’espai. L’espai. En quina espècie

D’espai em trobo? Puc dir que sóc al

Carrer i és de nit. Hem dit que la nit

Està ofegada en la lluna i que és negada.

Correcte. Però com és el carrer?

Umm. A veure. Veig un cercle, una plaça,

Sí, una plaça i cinc direccions i una d’elles

Porta a casa meva. Merda. No m’hauria

D’haver pres l’última copa.

No estava parlant d’art?

Resistir

La tele és un merda. collonut! posa’t

A escriure. Escriu encara que sigui

Un dels teus poemes de merda. em poso

Davant de l’ordinador i obro la pàgina

En blanc, rememoro l’instant revelat

I començo a escriure versos, però,

Aleshores, em dic: i per a què cony he

D’escriure? Per a què em serveix si no

He aconseguit res i mai ho aconseguiré.

Bah! Deixa-ho estar i ves-te’n a dormir

Que t’està esperant un Vonnegut amb

Les seves pàgines ben obertes i lubricades.

No, és el que volen, que ho deixis estar,

Que desisteixis, que et rendeixis. Però no.

No, xaval. Resisteix. Encara que arribar

Et porti anys amargs, resisteix. Encara que no hi

Arribis mai, resisteix. Encara que ningú cregui

En el teu estil i se’t consideri un boig, resisteix.

Encara que et neguin tres vegades, resisteix.

 Encara que se’t riguin de tu, resisteix. Encara

que et menyspreïn, que t’humiliïn, que et destrossin,

 que t’espedacin, resisteix. Per la teva vida miserable,

resisteix. Així que em lio un cigar, em preparo

un got de vi blanc, engego el Chicago underground

quartet, i escric

escric

No crec que ens trobem en la mateixa sintonia

Cada vegada que entra al súper

Em pregunta si hi ha moros a la vista.

Realment no sé a qui es refereix

Però jo he adjudicat l’apel·latiu i

Depenent de si aquesta persona,

A qui jo crec el moro, hi és o no,

contesto afirmativa o negativament.

El meu moro no ha aparegut aquest matí

I a la negativa se li ha repreguntat:

-si no hi ha moros, hi ha cristians?

Què? A qui es refereix aquesta vegada?

No entenc una puta merda, però la pregunta

És fàcil de contestar: en qualsevol part del món

Sempre hi ha un cristià donant per cul,

Per la qual cosa, la meva resposta és:

-sempre.

Ell es posa a riure, però per què ho fa?

M’haurà entès? No, suposo que no.

No crec que ens trobem en la mateixa sintonia;

Suposa que ell ja s’entén.

Quina enveja.

Res es pot comparar a aquest moment

Havia acabat d’escriure un

Dels meus poemes de merda.

Aquella nit estava ja tot dit,

Però just havia encès un cigar

I en el got, el vi blanc lluïa en tot

El seu esplendor; no podia desatendre

Els meus convidats. Em vaig emportar el

Got als llavis, mentre Miles Davis ascendia

Elegantment al cadafal. Al carrer, els diners

Fluïen torrencialment, mentre les dones

Mengívoles es llençaven al seu corrent.

Ah! Com voldria ser el seu Caront, però ni

Tots els diners elevats ni totes les dones

Torrades al sol es podien comparar al

Moment que estava experimentant.

Quan me’n vaig anar a dormir, en el got

Encara hi havia vi i el cigar crepitava

En el cendrer. 

Un combat desigual

El meu rival: trenta i pocs,

1’85 d’alçada, 80 kilos de pur

Muscle, rostre resplendent

Amb una lleugera barba

Perfectament cuidada.

Jo he començat a perdre la

Joventut i se’m tracta ja

De senyor. El meu 1’70 ha iniciat

La seva curvatura i els meus 80 kilos

Estan alimentats de penes, laments

I magdalenes; el meu rostre ullerós

Intenta dissimular la seva inflor amb

Una barba anàrquica i canosa.

El premi: els plaers sexuals de la

Mirada d’una lleona. 

Li dono un cop d’ull ràpid al meu contrincant;

El combat no pot ser més desequilibrat

I aleshores sento, que en la vida, tot

És un combat desigual. Em sento altre cop

Traït; crec que aquí hi ha  enserronada,

Però és ja massa tard. Els dos hem iniciat

Els nostres respectius balls de cames, ens

Apropem l’un a l’altre, ens creuem.

El veredicte: una mirada al cim imponent.

Tota derrota és causada per una mirada

Distreta al cel. Bé, pot estar tranquil·la.

Aquest vespre no em masturbaré pensant

En ella. Vet aquí un altre combat desigual

Estaria bé tenir un poeta al meu bàndol

Està d’esquena, escollint llet;

Passo pel seu costat com un tros

D’estel fugaç desprès, sense dir

Res. M’excuso dient-me que estic

Fins el cul de feina, vaig a tota hòstia

I no tenc temps ni per tirar-me un

Pet. Ah! les excuses complaents.

De veritat no tenc temps ni per

Parar-me i saludar? Por a que estigui

Emprenyat perquè, crec, que ell va

insistir en que se’m convidés al recital,

(no se’m volia convidar?)

oferiment que vaig rebutjar,

del que es tradueix a por a afrontar

les decisions absurdes i estúpides que

prenc, o sols es redueix a por al contacte

humà. No sé. De vegades voldria ser més

valent i estar més obert al contacte humà,

ser una persona normal. A més, ell és poeta

i va deixar entreveure que li agraden aquests

versos, menyspreats i rebutjats, i potser, em

podria donar una mà d’ajuda. Estaria bé tenir

un poeta al meu bàndol. Sí, hauria de ser més

valent i estar més obert al contacte humà, però

sols de vegades.

La importància de tenir un poeta al teu costat

Quan estudiava al institut

La darrera hora de classe

Era fatídica; me la passava

Tota sencera atenent al rellotge.

En una d’aquestes classes finals,

Català, el professor, poeta de

Poetes, se n’adonà de la meva

Falta d’atenció a les seves ensenyances:

-Quant falta?- em preguntà

-Què?- vaig respondre jo, tímidament socràtic.

-Que quant falta per acabar la classe. Deixa

De mirar el rellotge i atén

Aquest diumenge de capvespre,

De caixer de supermercat,

Em recorda a aquelles hores

Eternes al institut, en que sols

Volia ser el primer en sortir per

La porta, ser el primer en baixar

Corrents les escales, ser el primer

En ser besat pel sol de la llibertat,

I ser el primer en pujar al bus que

Ens portava a casa. A casa.

La gran diferència respecte

A aquells dies passats és que ara

No hi ha cap poeta que em pregunti

Quant falta per acabar la classe