Sí.
Tenia una feina de merda
Que m’estava podrint per dins.
No hi havia res més per a un estúpid com jo.
Això és el que t’espera;
Accepta-ho.
Així que vaig decidir
centrar-me en els seus aspectes positius
Si alguna cosa de
profit se’n podria treure.
Sí. És clar que sí.
De qualsevol cosa
se’n pot treure profit,
Fins i tot de la
meva feina merdosa.
I en aquest cas,
Era temps.
El temps preciós.
El temps que se’ns
esmuny d’entre les mans.
Temps per a mi.
Em compraré un
piano
I així restabliré l’ordre
de l’univers.
Assajaré una hora
diària amb la guitarra
I, amb l’ajuda del
meu mestre particular,
Escriuré cançons
que m’atreviré a cantar
Malgrat la meva veu
de mort.
Compraré una càmera
de fotos,
Demanaré un parell
de consells a un amic fotògraf,
I imprimiré les
fotografies de la meva ment.
Copiaré diàriament
un dibuix d’Ashley Wood
I quan em cregui
amb la soltesa suficient
Buscaré el meu
propi estil.
I sobretot,
escriuré la meva fotuda primera novel·la,
La idea de la qual
encara no ha aparegut.
I quan per fi vaig
acabar de planificar
Tot allò que volia
fer
Em vaig encomanar
al déu del plans:
“Oh! Hannibal
Smith,
Que als vuitanta
estàs,
Fes que els meus
plans
Surtin bé”
Però desgraciadament
No em vaig adonar
De la paradoxa que
amagava el salm,
Que Hannibal Smith
Als vuitanta es
quedà.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada